El alma en transición ya sabía quién quería ser. Observaba al joven, valiente y humilde, entregándose al servicio, de manera instintiva y sin instrucción. Como un artista. Era él mismo, ya formado, su yo futuro, aún joven, aún ignorante.
Era el hombre amargado y asustado. Era el joven desconocido, sin nombre, ambos. Era la inteligencia superior y el joven perdido, inseguro y nervioso al que pertenecía, inconsciente y separado de sí mismo, exiliado de su propio hogar, esperando su momento para volverse completo, esperando toda su vida.
En la escuela, él ocultaba el dolor de la violencia que ocurría en su casa, la presencia sombría de su padre que eclipsaba la suya. Las vidas de su familia, que protegía obsesivamente antes siquiera de aprender a proteger la suya propia. Al proteger sus vidas, se convirtió en el padre que ellos no tenían, cuidándolos sin saberlo mientras crecían, criándolos, haciendo la tarea invisible de ganarse la vida, proveyéndoles las necesidades básicas. Aprendió, por necesidad, a resolver los problemas por ellos en silencio y rápidamente, antes de que su padre reaccionara. Envejeció antes de tiempo, por todo el sufrimiento y su sabiduría.
Afuera, con los demás, siempre se sentía demasiado cansado. Era nervioso y tenso, fácil de irritar, demasiado fácil de confiar, demasiado dispuesto a pelear por algo en lo que creía, sin ningún discernimiento sobre qué creer, y por lo tanto sin forma de protegerse. Su única opción era no tener miedo, todo el tiempo. Siempre aprendiendo y resolviendo las cosas por sí mismo. Sabía tanto que no sabía de dónde venían sus ideas. Entendía cómo deberían ser las cosas, pero nunca creyó poder estar a la altura de sus propios ideales grandiosos. Creía en lo que un hombre debía ser, recordaba cosas que no pertenecían al mundo en el que vivía ahora. Creía en el valor, en la disciplina, en una forma de ser hombre que discrepaba con todos a su alrededor. Dentro de sí sabía lo que un hombre debía ser; nadie se lo enseñó, siempre estuvo ahí, y lo único que sabía era que su padre, los adultos, sus amigos y compañeros, todos lo estaban haciendo mal. Incluso los hombres a los que admiraba acababan decepcionándolo. A veces se volvía cínico y se enfurecía con el mundo por hacerlo todo tan mal. Pero era demasiado joven, su cuerpo y su mente aún pequeños e inmaduros, todavía incapaces de establecer las conexiones entre las partes de sí mismo, su vida y su mundo que realmente necesitaba para tomar control. A veces, en cambio, dudaba, convencido de que no era un verdadero hombre, de que sus ideales estaban equivocados. Si alguna vez llegaba a sentirse lo suficientemente seguro como para creer, pensándose inteligente y razonable, rápidamente era confrontado con la ingenuidad de esos ideales frente a la realidad urgente de aniquilación que su padre representaba. Durante toda su vida, sus ideales crecieron en un lugar de fantasía: un héroe fantasma se formó en su imaginación, viviendo en algún lugar fuera de él, cuando desayunaba, cuando caminaba a casa, cuando trabajaba; alguien a quien idealizaba y frente a quien se sentía pequeño. Una visión de sí mismo que no se le permitía ser. El joven, sin saberlo, buscaba situaciones que podían destruirlo. Poco a poco, el héroe interior quería probarse a sí mismo. El joven vivía con miedo de esos momentos, temiendo la destrucción, temiendo su propia ira, sin saber que ese miedo no era suyo, sino el miedo del padre, el miedo del hombre, el miedo de cualquiera que tuviera miedo de lo que él podía llegar a ser.
Y sin embargo, también era el hombre violento. Le tenía miedo a su propia violencia. Cuando cerraba los ojos, sentía dentro de sí una capacidad monstruosa, sin saber que era su alma compartida en otro cuerpo, conectada a una entidad distinta, amarga, más oscura y cruel. Incluso se lo reveló a ella, sin darse cuenta. “Me siento como un animal”, dijo. “Hay una parte de mí que no puedo controlar.”
Y yo también era él, el cruel, fingiendo ser joven y virtuoso y bueno, fingiendo ser el joven perfecto.
Se soñaban el uno al otro desde siempre. Desde que el hombre amargado tenía ocho o nueve años, la edad en la que murió, ya había renacido como el joven.
Y él sabía que el joven estaba ahí afuera. Y que algún día lo eclipsaría, le quitaría su propia alma de su cuerpo de una vez por todas.
El hombre amargado se volvió paranoico. Se obsesionó con dominar en toda competencia. Tenía que ser el más atractivo y poderoso. Aquel a quien todos creían valiente, humilde, trágico y sacrificado; todo lo que el joven sería algún día. Tenía que controlar absolutamente la opinión que se tenía de él. Secretamente asustado, siempre calculando y paranoico, porque sabía que ese día llegaría. Sabía que el joven estaba ahí afuera. Lo sentía en cada cana y en cada enfermedad, en cada señal de que no podía vivir para siempre y de que el tiempo se estaba acabando. Su alma prestada, su virtud prestada, pronto se agotaría. Podía sentir al joven volverse más fuerte y más valiente, alejarse cada vez más de casa, poner a prueba sus límites, descubrir que no tenía ninguno, y el hombre se cansaba, esperando que permaneciera lejos de su mundo y que nunca llegara a este pueblo. Su paranoia se intensificó cuando su propio hermano comenzó a convertirse en un joven apuesto, igualándolo en belleza física. Al principio solo exigió su lealtad, pero pronto no fue suficiente. Mató a su hermano. Ella pronto llegaría, y el hombre tenía que ser, absolutamente, el más hermoso.
Mientras tanto, el joven soñaba. Pobre y solo, solo tenía su sueño: la convicción de que podía ser alguien, alguien digno de juicio, digno de fe, digno de existir.
Tenía miedo de que ella lo confundiera con el hombre o al hombre con él, pero también tenía miedo de su propia confusión. Muchas veces simplemente no entendía la diferencia; tenía miedo, no estaba listo.
El renacimiento no es una solución a todos los problemas de una vida anterior. Es como morir en un videojuego: cuando vuelves, no saltas automáticamente el nivel difícil ni evitas enfrentar al personaje que te mató. El renacimiento es simplemente una segunda oportunidad. Nada más.
Cuando fue asesinado, lo tomaron por sorpresa, completamente inconsciente incluso de su propia muerte. Cuando despertó por primera vez, casi de inmediato fue asesinado otra vez. Así que volvió a despertar, con el mismo dolor, y luchó por su vida, no solo para sobrevivir, sino para hacerlo manteniendo los ojos abiertos.
Renunció a muchos lujos de la felicidad y se mantuvo fiel únicamente a su propósito. Todos sus sentimientos se volvieron una distracción, una prioridad secundaria. No estaba totalmente vacío, solo ausente. Ausente de necesitar amor de otros, de pedir ese amor, de pedir ayuda, de pedir que alguien lo salvara de la guerra agotadora dentro de él, luchando con fuerzas que no comprendía y que, sobre todo, nadie más podía comprender. ¿Cómo podrían? Cuando fue asesinado en secreto, injustamente, después de haber ganado el concurso, después de haberse probado como el más digno, y aun así la corrupción del poder y la vanidad no se detuvo, eso fue una tragedia. Siempre fue valiente, luchó por causas, luchó por proteger, pero ¿alguien lo vio? Solo estaba intentando protegerse de ese momento injusto e impotente. Tal vez tenía demasiado miedo de examinarlo; no tenía el lujo de la reflexión, siempre tenía que ir un paso adelante. Estaba despierto cuando los demás dormían, no solo de noche, sino en la noche del alma. Por una vez, su camino le exigía protegerse a sí mismo, luchar por sí mismo, contra un enemigo mucho más poderoso que él y que luchaba sin respeto por las leyes, ni siquiera por las leyes kármicas últimas del alma. Fue una táctica temeraria, brutal y peligrosa.
Sentía un peso aplastante: el peso de las vidas de aquellos que más le importaban, el peso de ser la única cosa entre la vida y la muerte, entre la supervivencia y el apocalipsis. No había tiempo para ser niño, no había tiempo para soñar con el futuro. Todo tenía que resolverse ahora; el momento lo era todo. Su vida se extendía ante él, y toda su gloria y promesa tenían que caber dentro de la urgencia entre ayer y mañana, en las horas de vigilia que podía recordar. Como un halcón criado en una jaula.
SUBLIME COURAGE 
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